Em 2004, vaqueiro abre cerca nova — e descobre destroços do avião que caiu no cerrado em 1972

Sebastião Ferreira acordou antes do sol, como fazia há 32 anos. Aos 54, ele conhecia cada palmo da quinta de Santa Rita, no interior de Goiás, entre os municípios de Niquelândia e Minaçu. Aquela manhã de Março de 2004 seria diferente, mas ele ainda não sabia. O patrão tinha decidido expandir o pasto norte.

A cerca velha, de madeira podre e arame enferrujado, precisava de ser substituída. Sebastião e mais dois peões receberam a tarefa: abrir picada, espetar postes novos, esticar arame farpado, trabalho pesado, mas comum. Quando o camião parou na entrada do serrado fechado, Sebastião olhou para a mata densa à frente e sentiu algo estranho. Não era medo, era uma sensação antiga, como quando criança ouvia os mais velhos a falar de coisas que o tempo tinha engolido, lugares que ninguém entrava, histórias que se tornavam lenda.

“Este pedaço aqui nunca foi limpo?”, perguntou o Zé Carlos, o mais novo dos três. “Não, patrão sempre deixou para lá. disse que era bom para bicho”, respondeu o Sebastião, pegando no facão. Adenilson, o terceiro, acendeu um cigarro e cuspiu para o chão, pois agora vai tornar-se pasto. A vegetação era mais fechada do que o esperado.

Pequizeiros retorcidos, arbustos espinhosos, gramíneas altas que queimavam a pele. O calor de março caía como chumbo. Sebastião abria caminho à frente, golpeando ramos e arrancando-se pós. O som do facão euava seco no ar parado. Avançaram cerca de 300 m quando o Zé O Carlos tropeçou. Sebastião olhou para trás.

O que foi? Tem aqui uma pedra embaixo. Quase torci o pé, mas não era pedra. Sebastião aproximou-se, afastou a erva com a bota. O que apareceu foi metal, oxidado, coberto de terra e musgo, mas inconfundível. Tinha formato curvo, parecia parte de algo maior. Que diabo é isso? murmurou Adenilson se abaixando. O Sebastião limpou um pouco mais com a mão.

O metal era grosso, pintado de branco por baixo da ferrugem. Havia rebites, emendas. Aquilo não era lixo. Vai ver a do tractor velho, sugeriu Zé Carlos. Mas Sebastião não respondeu. Olhava para a direita, onde o mato ficava ainda mais fechado. Entre os arbustos via-se outra forma escura, sementerrada, e mais adiante outra. E outra, o coração dele apertou.

Zé, pega a enchada. Adenilson, vem comigo. Eles começaram a abrir a vegetação com mais cuidado. Cada metro revelava mais metal, placas retorcidas, tubos, pedaços de estrutura quebrada espalhados numa área de quase 50 m. Estava tudo coberto por três décadas de terra, folhas, raízes, mas estava lá.

E então, Sebastião viu o que não queria ver. Entre os destroços maiores, meio enterrado, havia um assento de couro rasgado, apodrecido, mas ainda reconhecível, e ao lado, preso na terra escura, um pedaço de painel de instrumentos, mostradores partidos, fios expostos. “Meu Deus do céu”, sussurrou Adenilson. “Isto é avião.” Sebastião respirou fundo, olhou em volta.

Agora que sabia o que procurar, via tudo com clareza. A forma do impacto no chão, a dispersão dos pedaços, a asa amassada, semioculta debaixo de um pequizeiro. E no centro de tudo, onde a fuzelagem devia terse partido, havia algo que lhe fez revirar o estômago. Ossos pequenos, brancos, espalhados entre a ferragem.

Zé Carlos deu dois passos para trás. Temos que sair daqui. Sebastião concordou com a cabeça, mas não conseguia desviar os olhos. Quantos anos aquilo estava ali? Quantas pessoas passaram perto sem saber? Quantas famílias esperaram por notícias que nunca chegaram? Ele benzeu-se devagar e se virou. Vamos. Ninguém mexe em nada. A gente vai logo para o patrão.

Ele chama a polícia. Os três voltaram em silêncio pelo caminho aberto. O sol estava agora alto, mas a sombra dentro de Sebastião parecia mais fria do que antes. Na quinta ele contou ao patrão. O homem arregalou os olhos. Avião aqui? Sim, senhor. E há resto de gente. O patrão pegou no telefone. Três horas depois, o Polícia Civil de Minassu chegou com dois agentes e um fotógrafo.

Sebastião os guiou de volta até ao local. O delegado, um homem de meia idade chamado Otacílio Ramos, parou diante dos destroços e ficou em silêncio durante quase um minuto. Vocês tocaram em alguma coisa? Não, senhor”, respondeu Sebastião. “Só limpámos um pouco para ver o que era.” Otacílio caminhou lentamente entre os pedaços de metal.

Fotografias foram tiradas. Ele anotava tudo num caderno velho. Quando se baixou perto dos ossos, a sua expressão alterou-se. “Quantos anos acha que isso tem?”, perguntou ao fotógrafo. “Décadas, com certeza. Olha a oxidação. Olha como a floresta tomou conta.” Otacílio encontrou uma placa de identificação semi-enterrada, limpou com a manga da camisola.

Números e letras apagados, mas ainda legíveis. PT. O restante estava corroído. Ele respirou fundo. Isto aqui é um caso federal. Vou acionar a aeronáutica. No dia 14 de agosto de 1972, o Piper PA28, Cherokei, prefixo, PTBVl, descolou do aeródromo de Anápolis, Goiás, às 14:20. A bordo seguiam três pessoas. O piloto Renato Almeida Pinto, de 36 anos, instrutor de voo experiente, o copiloto e aluno Marcelo Junqueira, 28 anos, empresário que procurava a sua licença de piloto privado, e a passageira Olívia Junqueira, 26 anos, mulher de Marcelo,

que fazia a sua primeira viagem em avião pequeno. O destino era Goiânia. Voo curto, simples, céu limpo. Tempo estimado, 35 minutos. O Renato era conhecido pela seriedade, mais de 3000 horas de voo. Nunca teve um incidente grave. Marcelo, embora principiante, era dedicado e respeitava os procedimentos. A Olívia estava animada.

Havia levado uma câmara para fotografar a paisagem do alto. A descolagem foi normal. A torre de Anápolis confirmou o percurso. Tudo dentro do previsto. Mas o PT BVL nunca chegou à Goiânia. Às 15:10, quando deveria ter pousado, não houve contacto. A torre tentou chamadas pelo rádio. Nada. Silêncio.

Às 15:40 foi acionado o alerta de emergência. A família Junqueira, que aguardava no aeroporto de Goiânia, foi informada de que o avião estava atrasado depois de ter perdido o contacto, depois que buscas estavam a ser organizadas, Marina Junqueira, mãe de Marcelo, sentou-se numa cadeira de plástico no átrio e não se moveu durante 6 horas.

Quando o gestor do aeroporto veio falar com ela, já era noite. A senhora precisa de ir para casa. A gente avisa assim que tiveres novidades. Ela o encarou. O meu filho está vivo. Eu sei que está. Nos dias seguintes, as equipas do Seripa, Serviço Regional de Investigação e Prevenção de Acidentes com Aeronaves, iniciaram buscas aéreas entre Anápolis e Goiânia.

Sobrevoaram a rota prevista dezenas de vezes. Nada foi encontrado. Aviões, helicópteros, voluntários, agricultores foram contatados. Pedestres entrevistados. Alguém viu alguma coisa? Ouviu algum ruído? Alguma explosão? Nada. O cerrado era vasto, fechado. Em 1972, não havia tecnologia de GPS, radar civil avançado ou satélites de monitorização.

Um pequeno avião caído em zona de floresta densa era como uma agulha num continente. Duas semanas depois, as buscas foram reduzidas. Um mês depois oficialmente suspensas. O caso foi arquivado como aeronave desaparecida em área não determinada, sem corpo, sem destroços, sem respostas. Marina Junqueira nunca aceitou.

Durante anos, ela financiou buscas particulares, contratou pilotos, guias, mateiros, ofereceu recompensas. Colocou anúncios em jornais do interior, informações sobre avião desaparecido. Qualquer pista será recompensada. Faleceu em 1989, aos 71 anos, sem saber o que aconteceu com o filho. Olívia Junqueira era filha única.

Os seus pais devastados se mudaram para São Paulo. O pai faleceu em 1985. A mãe, a dona Carmen, nunca mais falou sobre o acidente. Guardava uma foto da filha na carteira, mas evitava o assunto. Renato Almeida Pinto deixou esposa e dois filhos pequenos. A viúva, Lurdes, lutou para sustentar a família sozinha. Nunca recebeu indemnização, nunca teve um corpo para enterrar, apenas a palavra, desaparecido, carimbada em documentos oficiais.

Com o tempo, o caso foi esquecido. Virou mais um entre centenas de acidentes aéreos sem solução no Brasil. Mais uma tragédia silenciosa do interior, mais uma família que aprendeu a viver com o vazio. Até que 32 anos depois, um vaqueiro abriu uma cerca. Quando a aeronáutica foi accionado em Março de 2004, poucos acreditaram que o caso poderia ser resolvido, mas o capitão aviador Roberto Linhares, designado para a investigação, era meticuloso.

Chegou ao local três dias após a descoberta, acompanhado de uma equipa técnica do SENIPA, centro de investigação e prevenção de acidentes aeronáuticos. Sebastião guiou-os novamente até aos destroços. Roberto caminhou lentamente entre os pedaços de fuzelagem, fotografando, medindo, anotando. Ele observou a disposição dos destroços, a forma como o metal estava retorcido, a ausência de marcas de fogo.

“Não houve explosão”, disse para o tenente ao lado. E pelo ângulo de impacto, o avião desceu quase na vertical. Encontraram partes do motor semi-enterradas, parte do trem de aterragem, fragmentos do painel e na zona central do impacto mais ossos humanos, pequenos, fragmentados, misturados com a terra.

A equipa de perícia forense, acionada dias depois, recolheu cuidadosamente cada fragmento. Três conjuntos de restos mortais foram identificados pela estrutura óssea. Dois eram masculinos. um feminino. Roberto passou semanas a analisar os destroços, enviou peças para laboratórios, consultou registos antigos e, finalmente, encontrou a placa de identificação completa escondida por baixo de um pedaço de asa PTBV.

Regressou a Brasília e mergulhou nos ficheiros. encontrou o relatório de 1972, leu os testemunhos, estudou as rotas e começou a montar o puzzle. O PTBV tinha saído de Anápolis rumo a Goiânia. Rota direta, céu limpo. Mas algo aconteceu a meio do caminho, algo que fez o piloto desviar-se. O Roberto analisou mapas antigos.

A quinta de Santa Rita ficava a cerca de 60 km a nordeste da rota prevista. Um desvio considerável. Por quê? Ele entrevistou meteorologistas aposentados, consultou registos climáticos de agosto de 1972 e encontrou algo. Na tarde do dia 14, houve relatos de formação rápida de nuvens de tempestade na região entre Anápolis e Goiânia.

Nada oficialmente registado pela torre, mas mencionado em relatórios de lavradores. Uma célula de tempestade isolada, comum no cerrado, perigosa para aviões pequenos. Roberto imaginou a cena. Renato, piloto experiente, vê a nuvem escura à frente. Decide desviar-se para a evitar, não avisa a torre.

Talvez o rádio estivesse com problema. Ou ele pensasse que seria um desvio rápido, mas no cerrado uma tempestade pode mover-se rápido. E um Piper PA28 com motor de 150 cavalos não tem hipótese contra ventos de sisalhamento. Roberto examinou os destroços novamente. A ausência de fogo indicava que o motor ainda funcionava no momento do impacto, mas a descida quase vertical sugeria perda total de controle. Rajada descendente.

Um fenómeno meteorológico onde uma coluna de ar frio desce violentamente da nuvem, empurrando o avião para baixo com força brutal. Os pilotos chamam-lhe downburst. Para um avião pequeno que voa baixo, é mortal. O Renato deve ter tentado subir, aumentado a potência, puxado o manche, mas a física foi mais forte.

O avião foi esmagado contra o serrado e ali ficou. Durante 32 anos, ninguém viu, ninguém ouviu. A floresta cresceu por cima, a ferrugem tomou conta, os ossos misturaram-se à terra, até que uma nova vedação precisou ser aberta. Quando a notícia foi divulgada, em Abril de 2004, causou comoção.

Jornais de Goiás e Brasília estamparam a manchete. Destroços de avião desaparecido há 32 anos são encontrados em quinta. Lurdes Almeida Pinto, viúva do piloto Renato, tinha agora com 79 anos. Vivia numa casa simples em Goiânia, cuidada por uma das filhas. Quando a filha lhe mostrou o jornal, ela ficou em silêncio durante muito tempo.

Mãe! Lourdes tocou na foto dos destroços impressa no jornal. Eu sempre soube que não nos tinha abandonado. Sempre soube. Ela chorou, não de tristeza nova, mas de um alívio antigo e amargo. Depois de mais de três décadas, ela finalmente podia enterrar o marido. Carmen, mãe de Olívia, foi mais difícil de localizar.

Ela tinha-se isolado completamente. A assistente social do SENIPA conseguiu o endereço através de registos antigos. Carmen, agora com 83 anos, vivia sozinha num apartamento em São Paulo. Quando a assistente social bateu no porta, Carmen demorou a abrir. Era uma senhora pequena, curvada, de olhos fundos.

A senhora é mãe da Olívia Junqueira? A Carmen ficou pálida. Por quê? O que aconteceu? Precisamos de conversar, dona Carmen. No interior do apartamento, a assistente social explicou tudo. Carmen ouviu em silêncio absoluto. Quando a mulher terminou, Carmen levantou-se devagar, dirigiu-se a um armário e tirou uma caixa de sapatos. No interior havia fotos.

Olívia, criança, Olívia, adolescente, Olívia no dia do casamento. E uma última foto tirada no aeroporto de Anápolis, minutos antes do embarque nesse dia 14 de agosto. Olívia sorria, segurava a máquina fotográfica que nunca mais seria revelada. “Elava feliz”, disse Carmen, com a voz trémula, disse que ia tirar fotografias às nuvens.

A assistente social segurou-lhe a mão. Agora a senhora pode enterrar a sua filha, dona Carmen. Ela vai finalmente ter um lugar. Carmen abanou a cabeça devagar. Ela já tem aqui um lugar. Tocou no peito. Mas obrigada. Obrigada por me trazerem ela de volta. Os restos mortais foram entregues às famílias após os exames periciais.

Três funerais foram realizados em Maio de 2004. Com mais de 30 anos de atraso, Lourdes enterrou Renato num cemitério de Goiânia. A lápide dizia: “Renato Almeida Pinto, piloto 1936-1972. Finalmente em casa, Carmen enterrou Olívia ao lado do pai em São Paulo. Ela morreu seis meses depois. Marcelo Junqueira não teve cerimónia.

Marina, sua mãe, já tinha falecido. Os seus primos distantes assumiram os trâmites. Ele foi sepultado num jazigo de família, sem muita pompa. Mas antes do enterro, um dos primos encontrou algo entre os pertences recuperados pela perícia. Uma pequena máquina fotográfica, corroída, quebrada, mas ainda reconhecível, era a câmara de Olívia.

O primo levou-a para um laboratório especializado. Milagrosamente, parte do filme ainda existia, protegido pela caixa metálica da câmara. Apenas três fotos puderam ser recuperadas. A primeira mostrava Marcelo sorrindo dentro do avião, apontando para o painel. A segunda mostrava o horizonte através da janela, céu azul, nuvens brancas.

A terceira estava desfocada, tremida, mas dava para ver. Nuvensas, baixas, muito próximas e parte da asa do avião inclinada. Era a última foto tirada antes do impacto. O primo guardou as fotos, nunca as mostrou publicamente, mas anos mais tarde doou-as ao Museu Aeroespacial do Rio de Janeiro, onde hoje fazem parte de uma exposição sobre acidentes aéreos históricos no Brasil.

A Olívia registou o último instante de a sua vida. Sem o saber, Sebastião Ferreira nunca mais foi o mesmo. Ele continuou trabalhando na quinta de Santa Rita, abriu a cerca, cercou o pasto, tocou a vida, mas sempre que passava perto daquela área, ele parava. Às vezes descia do cavalo e ficava a olhar para o lugar onde foram encontrados os destroços.

A vegetação tinha sido parcialmente removido pela perícia, mas logo voltou a crescer. Em poucos anos, tudo ficou como era antes, como se nada tivesse acontecido. Mas Sebastião sabia. Ele tinha aberto aquele chão, tinha visto os ossos, tinha tocado no metal frio. Certa vez, num churrasco na sede da quinta, alguém perguntou como se sentia por ter encontrado o avião.

Sebastião tomou um gole de cerveja e ficou a pensar. Não sei se sinto orgulho ou tristeza disse. Finalmente. Aquelas pessoas ficaram ali sozinhas há mais de 30 anos e passei perto dela centenas de vezes. A gente passava, os bois passavam, a chuva caía e estavam ali à espera. “Mas foi foi você quem os trouxe de volta”, disse o outro.

“Foi você que os devolveu a família?” Sebastião abanou a cabeça. “Não fui eu, foi a vedação. O patrão queria expandir o pasto. Se não fosse isso, iam ficar lá mais 30 anos ou para sempre.” Ele olhou para o horizonte, onde o cerrado se estendia sem fim. Quantos mais lá estão à espera? Quantos que nunca vamos encontrar?” Ninguém respondeu.

Em 2011, Sebastião reformou-se. Foi viver numa pequena casa em Minaç, perto dos filhos. Gostava de se sentar na varanda ao fim da tarde, a fumar um cigarro, a olhar para o céu mudar de cor. Certa vez, uma neta perguntou: “Avô, é verdade que achou um avião?” Sebastião sorriu. “É verdade, sim. E havia gente morta?” “Tinha.

Você ficou com medo? Sebastião pensou: “Não, só fiquei triste porque aquelas pessoas tinham família, tinham pessoas à espera por eles e nós demorámos tanto tempo para trazê-los de volta. A neta ficou sossegadinha, mas pelo menos trouxeste, não é, avô?” Pois, pelo menos eu trouxe. Hoje, mais de 20 anos depois, a quinta de Santa Rita ainda existe. O pasto foi expandido.

O gado pasta onde antes tinha serrado, fechado. Não há placa, não há memorial, apenas o vento, a erva e o céu enorme. Mas quem conhece a história olha para aquele lugar de outra maneira. Ali, três pessoas caíram do céu numa tarde de Agosto de 1972 e ficaram sozinhas. esquecidas, engolidas pela terra, até que uma vedação nova teve de ser aberta.

O cerrado guarda segredos. Alguns são encontrados, a maioria não. Mas, às vezes, só às vezes, o tempo permite que os mortos regressem para casa. E quando este acontece, é sempre por acaso. Uma cerca, uma enchada, um passo em falso, e o chão abre-se, devolvendo o que nunca deveria ter sido esquecido.

Em setembro de 2015, 11 anos após a descoberta dos destroços, um estudante de jornalismo da Universidade Federal de Goiás, denominado Lucas Mendonça, decidiu fazer o seu trabalho de conclusão de curso sobre acidentes aéreos esquecidos no Centro-Oeste. Tinha 23 anos, era meticuloso e tinha uma obsessão por histórias que mais ninguém contava.

Durante a sua pesquisa na biblioteca do SENPA, em Brasília, deparou-se com o relatório final do caso PTBV. eram 147 páginas, a maioria em linguagem técnica, fotos dos destroços, análises metalúrgicas, relatórios periciais, mas houve algo que lhe chamou a atenção. Na página 93, numa sessão intitulada Testemunhos colhidos pós descoberta, havia o relato de um homem chamado Genésio Batista da Silva, agricultor reformado, morador de uma pequena propriedade a 18 km da quinta de Santa Rita. O depoimento tinha sido recolhido em

Maio de 2004, mas estava marcado como não conclusivo e arquivado sem investigação adicional. O Lucas leu o depoimento por três vezes. Transcrição parcial. Testemunho de Genésio Batista da Silva. Data: 12 de Maio de 2004. Local: Esquadra de Minassug ou investigador. O senhor lembra-se de alguma coisa estranha a acontecer por regresso de agosto de 1972? Genésio, lembro-me.

Sim, foi no dia da a minha filha mais velha que fazia aniversário. Dia 14 de agosto. Ela ia fazer 6 anos. Eu tinha ido para a roça cedo, mas voltei antes do almoço para festa dela. Coisa simples, certo? Bolo, refrigerante. A mulher tinha feito um frango, investigador. E o que é que o Sr. viste, Genésio, eram umas 3 da tarde, mais ou menos.

Eu estava no quintal, a reparar uma cerca, quando ouvi um barulho zumbido forte, vindo de cima. Olhei para o céu e vi um aviãozinho pequeno, branco, passando muito baixo, demasiado baixo. Parecia que ia rasgar as árvore. Investigador, o avião estava em dificuldade, Genésio, estava sim, senhor. Ele estava meio torto, sabe? Não tava direito e o motor fazia um barulho esquisito, tipo falhando.

A minha mulher saiu de dentro de casa assustada. A gente ficou olhando investigador e depois Genésio. Depois passou por cima da casa e foi desaparecendo na direção do serrado. Uns 2 tr minutos depois ouvimos um barulho seco, pumba, forte, mais abafado, tipo quando cai um pau grande para o chão. Investigador: “O senhor achou que era o avião? Genésio.

” Achei sim, disse para mulher. Esse avião caiu, mas ela disse que devia ser trovão, que tinha nuvem negra no céu. Eu não tinha a certeza. Fiquei com aquilo na cabeça o dia todo. No outro dia, fui à cidade e perguntei ao pessoal se tinha acontecido alguma coisa. Ninguém sabia de nada. Passados uns dias, vi no jornal que tinha um avião desaparecido.

Depois fui à esquadra, investigador. E o que aconteceu? Genésio, o delegado anotou o que eu disse, disse que ia passar paraa frente, mas nunca mais ninguém veio falar comigo. Eu achei que não era o avião que eu tinha visto ou que já tinham encontrado em outro lugar. Depois deixei para lá. Investigador, o senhor poderia indicar a direção que o avião seguiu, Genésio, posso.

Ele foi para Nordeste, na direcção da Serra da mesa. Há muita quinta por ali. Muito cerrado, fechado. O Lucas sentiu um frio na espinha. O Genésio tinha visto o avião, tinha ouvido o impacto, tinha ido à esquadra em 1972, mas ninguém investigou. Por quê? Ele decidiu ir mais fundo, pediu acesso aos arquivos da Polícia Civil de Minaçu.

Levou três meses a conseguir autorização. Quando finalmente teve acesso aos documentos antigos, passou dois dias inteiros a vasculhar caixas empoeiradas no porão da esquadra e encontrou um relatório de ocorrência datado de 17 de agosto de 1972. Relatório simples, escrito à máquina com erros de digitação.

Dizia: “Compareceu nesta esquadra o cidadão Genésio Batista da Silva, agricultor residente na estrada do coqueiro, informando ter visto a aeronave de pequena sobrevoar a sua propriedade em voo rasante no dia 14 de agosto, corrente, por volta das das 15, seguindo na direção nordeste.” Informou ainda ter ouvido barulho que acredita ser de queda.

informações passadas à aeronáutica conforme protocolo. Só isso. Nenhum protocolo anexado, sem número de processo, nenhuma prova de que a informação realmente chegou à aeronáutica. Lucas procurou o delegado responsável pelo caso em 1972. Descobriu que tinha falecido em 1998. procurou os investigadores da época, a maioria morta ou impossível de localizar, até que encontrou um ex-escrivão aposentado, vivendo em Goiânia.

Chamava-se Valdir Cout, tinha 81 anos. Vivia num asilo, mas ainda tinha a mente afiada. Lucas visitou-o numa tarde chuvosa de Outubro. Valdir estava sentado numa cadeira de baloiço, olhando pela janela. Senr. Valdir, eu gostaria de falar sobre um caso antigo de 1972. Um avião desaparecido. Valdir virou a cabeça devagar.

Que avião? Um piper Cherokei. Ptbvl. Um homem chamado Genésio, veio à esquadra. Disse que tinha visto o avião caindo. Valdir ficou em silêncio durante um tempo, depois suspirou. Lembro-me. O senhor lembra-se do que aconteceu? O que sempre acontecia, rapaz. A gente anotava, mandava paraa capital e a coisa desaparecia. Naquela época, a esquadra de interior não tinha recurso, não tinha carro, não tinha gente.

A aeronáutica mandava fazer buscas, mas quem ia fazer ali o cerrado é imenso. Sem helicóptero, sem equipa, era impossível. Mas o Genésio deu a direção, deu a hora exata. Valdir abanou a cabeça e o delegado mandou o relatório. Sim, eu próprio o digitei, mas demorou uns cinco dias a chegar a Goiânia. Quando chegou, as buscas já tinham sido feitas noutro local.

Disseram que a informação do Genésio era imprecisa, que muita gente ligava dizendo ter visto o avião e na maioria das vezes não era nada. Aí arquivaram, arquivaram, arquivaram e o avião ficou lá. Durante 32 anos, Valdir olhou para Lucas com os olhos cansados. Sabe o que eu aprendi trabalhando 40 anos na polícia, rapaz? Que o Brasil é muito grande, que há muita coisa perdida por aí e que a as pessoas só acham o que está na sorte de ser achado.

O resto, o resto vira a história esquecida. Lucas incluiu tudo isto em o seu trabalho de conclusão. Entrevistou Sebastião Ferreira, que ainda estava vivo, com 75 anos, entrevistou familiares das vítimas, conseguiu as fotos recuperadas da máquina fotográfica de Olívia através do Museu Aeroespacial. O seu trabalho tinha 220 páginas, foi publicado online em formato aberto em 2016.

Teve mais de 50.000 1 visualizações no primeiro mês. Mas o que mais impactou Lucas foi uma mensagem que recebeu três semanas após a publicação. Era de um homem chamado Túlio Junqueira, primo distante de Marcelo. Ele escreveu: “Obrigado por contar esta história. O meu primo foi esquecido, a minha família foi esquecida.

Mas você trouxe-o de volta de uma forma que nem os destroços conseguiram. Agora ele existe de novo, não só como um nome num relatório, mas como uma pessoa. Obrigado, Lucas respondeu. Eles trocaram algumas mensagens. Túlio contou histórias sobre Marcelo, como era engraçado, como amava a aviação desde criança, como foi realizado no dia do voo, porque finalmente estava a voar sozinho.

Ou quase. Ele morreu feliz. E sabe, escreveu Túlio, fazendo o que amava com a mulher que amava. Isto é mais do que muita gente consegue. Lucas imprimiu a mensagem e guardou-a. Hoje o trabalho de Lucas Mendonça é utilizado como referência em cursos de jornalismo de investigação. Tornou-se repórter de um grande jornal de Brasília, cobre, entre outras coisas, casos de desaparecimentos, mas nunca esqueceu o PTBV, porque aquele caso lhe ensinou algo que ele transporta até hoje.

Há histórias que o tempo tenta apagar, pessoas que o esquecimento tenta engolir, mas enquanto alguém se importar, enquanto alguém procurar, enquanto alguém contar, essas pessoas ainda existem. Renato, Marcelo e Olívia não foram apenas destroços num cerrado, foram vidas, foram sonhos, foram o último abraço antes de entrar no avião, foram a foto tirada pela janela, foram a mãe que nunca parou de procurar e agora são memória, não perfeita, não completa, mas real.

E isso, no fundo é tudo o que resta de nós, a memória que deixamos nos outros. Sebastião abriu a vedação e encontrou os corpos. Lucas abriu os arquivos e encontrou as almas. Ambos trouxeram alguém de volta, cada um à sua maneira.