A ESCRAVA COZINHEIRA que serviu ‘Semente de Trombeteira’ no banquete do Coronel: A Loucura Coletiva

A arma do crime não foi um revólver, não foi uma faca afiada na pedra, nem o veneno de rato comprado no armazém da vila. A arma que derrubou o homem mais poderoso da província era menor que a cabeça de um alfinete. Ninguém no Engenho da Boa Vista poderia imaginar. O perigo não vinha da mata fechada, nem dos quilombos distantes que tiravam o sono dos senhores de engenho.

O perigo real respirava dentro da casa grande. Ela se chamava Maura, uma mulher de poucas palavras, rosto marcado pelo sol e mãos que conheciam os segredos da Terra melhor do que qualquer botânico com diploma europeu. Para o coronel Inácio, ela era apenas uma posse valiosa. O coronel se gabava, dizia aos quatro ventos que tinha a melhor quituteira do império.

Ele acreditava que a lealdade de Maura era garantida pelo medo ou pela gratidão por sobras de comida. Mas a arrogância é uma venda nos olhos dos tiranos. Naquela sexta-feira, o destino do engenho foi selado, não com um grito de guerra, mas com o som abafado de sementes sendo trituradas em um pilão de pedra.

Maura não estava preparando apenas o jantar, ela estava preparando um julgamento. Antes de continuarmos essa descida ao inferno que foi aquela noite, eu preciso que você fique comigo até o final. Essa história foi abafada por décadas. Se você acredita que a verdade deve ser dita, deixe sua nota de zero a 10 nos comentários agora.

Inscreva-se para não perder os desdobramentos deste caso. Voltamos ao cenário. O ano era de tensão absoluta nas províncias. A escravidão, essa ferida aberta, sustentava luxos obscenos enquanto moía vidas humanas como cana na moenda. O engenho da Boa Vista era o epicentro dessa brutalidade. A disciplina ali era mantida pelo medo.

O feitor, homem de confiança do coronel, vigiava até a respiração dos cativos. Mas havia um lugar onde a vigilância dele falhava, um território onde ele entrava apenas para roubar pedaços de carne. A cozinha, a cozinha era o reino de Maura. Ali entre tachos e temperos, ela era invisível. Os senhores viam o prato pronto, nunca as mãos que o faziam, e essa invisibilidade era o seu maior trunfo.

Ninguém desconfia da mobília. O que o coronel ignorava era a herança de Maura. Ela vinha de uma linhagem de curandeiras, sabia qual folha estancava o sangue e qual raiz parava o coração. O conhecimento era poder e ela o guardava à sete chaves. Mas Maura tinha um ponto fraco, um calcanhar de aquiles que a mantinha presa àquela terra maldita mais do que qualquer corrente de ferro.

Bento, seu filho de apenas 12 anos. Havia um acordo tácito. O coronel jurara sob a imagem de Santos que ele não respeitava, que Bento jamais seria vendido. “Enquanto você cozinhar para mim, o menino fica”, ele dizia. Era a única promessa que importava para Maura. Ela suportou humilhações, suportou o trabalho de 18 horas diárias, suportou o calor do forno que queimava sua pele, tudo para manter Bento longe das Minas ou dos cafezais do sul.

Mas promessas de homens como Inácio são escritas na areia. A noite do banquete chegou com uma eletricidade estranha no ar. O clima estava pesado, úmido. O coronel havia convocado um jantar luxuoso. Não era uma celebração comum. Era um encontro de negócios. Os convidados eram a elite podre da região, o juiz da comarca, cuja balança sempre pesava para o lado do ouro, e dois latifundiários vizinhos conhecidos pela crueldade.

Eles vieram para selar um pacto. A cozinha ficava próxima à sala de reuniões. Uma porta de madeira maciça separava os dois mundos. Mas a madeira tem ouvidos e as frestas deixam passar mais do que apenas correntes de ar. Elas deixam passar a verdade. Maura ouviu as risadas. Eram gargalhadas de hienas dividindo a carcaça, o som de copos de cristal brindando com cachaça envelhecida.

E então ela ouviu as palavras que pararam seu coração. “30 cabeças”, disse o coronel com a boca cheia de farofa. Para a mina de ouro velha. Eles precisam de gente pequena para entrar nos túneis estreitos. O silêncio que se seguiu na cozinha foi ensurdecedor. E o moleque da cozinheira? Perguntou o juiz cauteloso. A resposta do coronel Inácio foi um soco no estômago de qualquer mãe.

O Bento vai no pacote, é o primeiro da lista. Amanhã cedo, antes que a negra acorde. Eles riram, brindaram a traição como se fosse um grande feito comercial. Naquele instante, o medo de Maura morreu. O pavor de perder o filho foi substituído por algo muito mais perigoso, uma calma gelada. Não haveria choro, não haveria súplica aos pés do coronel, beijando suas botas sujas de lama.

Ela sabia que lágrimas não moviam moinhos, e muito menos corações de pedra. A sentença havia sido dada, mas quem executaria a pena não seria o juiz. Ela saiu para a horta. A noite estava escura, sem lua, como se o céu concordasse com o que estava prestes a acontecer. Ela caminhou entre os canteiros de couve e cebolinha, ignorando todos eles.

Ela foi direto ao canto proibido. Ali crescia uma planta de beleza enganadora, flores brancas, aveludadas, em forma de sino. Os ignorantes a chamavam de ornamental. Maura a conhecia pelo nome verdadeiro, trombeteira, ou saia branca. Era uma planta sagrada e maldita. Nas mãos certas, remédio. Nas mãos erradas, loucura.

Maura não queria matar o corpo deles imediatamente. A morte rápida seria misericórdia. Ela queria algo pior. Ela queria a alma. Ela colheu as vagens. Dentro delas dezenas de sementes pretas, minúsculas e rugosas. Cada uma carregava uma dose concentrada de escopolamina e atropina. alcaloides capazes de dissolver a barreira entre a realidade e o pesadelo.

De volta à bancada, sob a luz trêmula das velas de cebo, Maura começou o preparo. Não era mais comida, era munição. O tacho de molho pardo fervia no fogo, borbulhando grosso e escuro o prato favorito do coronel. Ela precisava da dose exata. Pouco faria eles dormirem e acordarem com dor de cabeça. Muitos mataria antes da sobremesa, levantando suspeitas de envenenamento óbvio.

O objetivo era a destruição moral, arrancar as máscaras. Enquanto ela mexia o caldeirão, o cheiro de sangue coagulado e temperos fortes mascarava qualquer traço do veneno. O aroma invadia o casarão, abrindo o apetite dos homens que planejavam vender seu filho. Eles salivavam pela própria desgraça. De repente, a porta se abriu.

O feitor entrou. Ele tinha o nariz de um cão de caça para problemas. Ele parou no meio da cozinha, farejando o ar. Olhou para o taxo, olhou para Maura. O silêncio durou uma eternidade. O pó da trombeteira ainda estava na bancada, num canto escuro, quase invisível. Se ele desse mais um passo, veria. Se ele perguntasse, o plano ruiria.

Mas a gula venceu a suspeita. Ele roubou um pedaço de carne, mastigou com a boca aberta e grunhiu de satisfação. “Tá demorando, negra. O coronel tem pressa.” Ele resmungou limpando a gordura na camisa. Ele não sabia, mas acabara de provar o aperitivo do caos. Maura viu as costas dele se afastarem e sentiu um calafrio, não de medo, mas de antecipação.

O veneno estava na panela, a sorte estava lançada. Ela limpou as mãos no avental, arrumou o lenço na cabeça, pegou a travessa de prata pesada. O molho pardo fumegava, denso e rico. Dentro dele, o inferno químico estava pronto para ser servido. Lá dentro, as vozes dos homens eram altas e confiantes.

Eles discutiam política, dinheiro e vidas humanas, como se fossem deuses no Olimpo. Maura deu o primeiro passo para dentro da sala. O jantar está servido, coronel”, disse ela com a voz baixa e firme. O coronel Inácio sorriu, os dentes amarelados brilhando à luz das velas. Ele não viu uma mãe vingativa, viu apenas uma serva.

As primeiras garfadas foram acompanhadas de elogios. “Divino”, disse o juiz. Excepcional, concordou o vizinho. O veneno desceu macio, escondido na gordura e no sabor forte do sangue. 20 minutos. Era o tempo que a química levaria para chegar ao cérebro. 20 minutos separavam a ordem do caos absoluto. Maura recuou para as sombras, invisível novamente, e esperou.

Mas o que aconteceu naquela sala de jantar não foi apenas uma intoxicação, foi a abertura de uma caixa de Pandora que revelaria os segredos mais sujos daquela província. E quando a primeira cadeira caiu, não houve volta. O banquete estava apenas começando, mas o prato principal não seria a carne, seria a verdade, e a verdade naquela noite teria dentes afiados.

O silêncio que antecede a tragédia é sempre o mais pesado. Nos corredores externos, longe da sala de jantar, o feitor, aquele mesmo que roubou a carne do taxo, começou a sentir a cobrança. A semente de trombeteira não negocia, ela toma. Primeiro veio a sede, uma secura desértica que colou a língua no céu da boca, como se ele tivesse engolido areia quente.

Ele tentou engolir saliva, mas não havia nada. O corpo dele começava a rejeitar a própria biologia. Ele olhou para as próprias mãos e elas pareciam garras de um animal estranho. A visão ficou turva. As bordas da realidade se desfizeram. O feitor sacou o facão da cintura, não para atacar um escravo fugitivo, mas para se defender de sombras que ganhavam vida.

O terror estava solto dentro da sala de jantar. O veneno agia com a precisão de um relógio suíço, mas com a brutalidade de um machado. O coronel Inácio sentiu o gosto metálico na boca. As palavras do juiz, antes claras, tornaram-se ruídos distorcidos, ecos de um túnel profundo. “O senhor está bem, coronel?”, perguntou o vizinho, cuja face começava a derreter aos olhos de Inácio.

O coronel não respondeu. Ele não via mais aliados políticos. Ele via conspiradores, monstros que vieram cobrar dívidas antigas. A paranoia é o principal sintoma da superdagem de Atropina. O cérebro, inundado por toxinas, entra em modo de sobrevivência primitiva. Inácio gritou: “Não um comando de ordem, mas um urro de animal encurralado.

Traidores, eu sei o que vocês querem”, berrou ele, apontando para o nada. O contágio foi imediato. O juiz, afetado pela mesma mistura no molho, interpretou o grito do coronel como uma sentença de morte. Ele se jogou no chão, rasgando o colarinho engomado, gritando que o teto estava descendo para esmagá-los.

A dignidade daquela elite evaporou em segundos. Não era apenas medo, era delírio compartilhado. Um dos latifundiários tentava arrancar insetos invisíveis da pele, arranhando-se até sangrar. O outro rezava em latim desconexo, confessando roubos de terras e assassinatos de viúvas, acreditando estar diante do trono final.

A verdade, a muito enterrada, vomitava-se sobre o tapete persa. Do outro lado da porta, no escuro, Maura assistia. Ela não sorria. A vingança para quem tem alma não traz alegria, traz alívio, mas um alívio pesado. Ela segurava a mão de Bento com força, impedindo o menino de ver a degradação completa daqueles homens. “Mãe, o que eles têm?”, sussurrou o menino.

Maura agachou-se, ficando na altura dos olhos dele. “Eles estão vendo quem eles realmente são, meu filho. O veneno só tirou a máscara.” Mas ela sabia que o tempo era curto. O caos era sua única janela de oportunidade. Na sala, a violência escalou. O coronel, armado e cego pela alucinação, tornou-se letal. Ele via inimigos em cada sombra projetada pelas velas.

um golpe errado, e ele mataria o juiz ou a si mesmo. O cheiro de urina e medo substituiu o aroma do banquete. Maura sabia que precisava agir enquanto os demônios ocupavam os senhores. O destino dela não era a porta da rua, mas o escritório do coronel, o coração da burocracia que mantinha Bento acorrentado. O escritório estava vazio. A confusão na sala de jantar atraíra os mucamos e até os guardas da varanda, que tentavam entender a gritaria sem ousar entrar para conter os patrões brancos.

A hierarquia estava quebrada e na fenda dessa quebra, Maura entrou. Ela não precisou acender a luz. Conhecia aquele cômodo pelo tato, de tanto limpar o chão de joelhos. Foi direto à mesa de madeira maciça. Ignorou as pratas. Ignorou o dinheiro na gaveta aberta. Ela buscava algo mais valioso que ouro.

Ali estava o esconderijo que o coronel usava para seus documentos mais comprometedores, certo de que nenhuma escrava teria a inteligência de procurar. Maura levantou a tábua. Debaixo dela uma caixa de ferro pequena e a chave pendurada num prego oculto sob o tampo da mesa. Dentro da caixa, o livro caixa negro e um maço de papéis amarelados.

As cartas de Alforria, não apenas a dela, prometida e nunca cumprida, mas a de Bento, que o pai de Inácio deixara em testamento e que o filho ocultara por ganância. O livro Caixa era a garantia. Ali estavam anotadas as propinas pagas ao juiz, as vendas ilegais, os crimes que poderiam destruir o nome da família Boa Vista para sempre.

era o seguro de vida dela. Se os caçarem, ela teria com o que negociar. “Vamos rápido”, ela sussurrou. Eles atravessaram a cozinha, agora fria e abandonada. O tacho com o resto do molho envenenado ainda estava lá. Testemunha muda do crime perfeito. A porta para a liberdade estava a 10 passos, cinco passos. Eles estancaram.

O caminho não estava livre. O feitor, aquele que havia comido primeiro, aquele que havia desaparecido no início da noite. Ele não estava morto, estava pior. O homem estava irreconhecível, a camisa rasgada, os olhos revirados, brancos, sem íris visível. Ele segurava o facão com uma mão trêmula, mas forte. A alucinação o transformara em uma besta. Ele não via Maura e Bento.

Ele via vultos, demônios. Voltem para o inferno”, ele balbuceou a voz pastosa. Ele bloqueava a única saída segura para a mata. Atrás de Maura, o som da destruição na sala de jantar aumentava. À frente, um louco armado. Ela não tinha a força física dele, não tinha arma de fogo. Tinha apenas a inteligência e o instinto de uma mãe encurralada.

O feitor deu um passo à frente, arrastando a perna, o facão cortando o ar num arco perigoso. Ela olhou para o tacho de cobre pesado sobre o fogão ainda morno. Olhou para o feitor e entendeu que para salvar o filho, ela teria que fazer algo que jamais fizera. Sujar as mãos de sangue, não de molho.

A fuga silenciosa acabou. A guerra pela liberdade tinha começado e o primeiro obstáculo não seria vencido com veneno, mas com violência bruta, e Maura estava pronta para matar. A cozinha, antes um santuário de aromas e sabores, transformou-se em uma arena de morte. O feitor não via Maura. Seus olhos, dilatados pela trombeteira viam uma besta surgindo das profundezas do inferno.

O delírio não o enfraqueceu, deu-lhe a força bruta dos desesperados. O golpe foi violento. A madeira estalou como um osso quebrado. Bento gritou um som agudo que cortou o barulho da loucura vinda da sala de jantar. Maura não teve tempo de pensar. O instinto materno é mais rápido que qualquer raciocínio lógico. Ela não recuou. Enquanto o feitor lutava para soltar o facão preso na mesa, Maura avançou.

Não havia técnica de combate, apenas a fúria acumulada de uma vida inteira de silêncio. Ela ergueu a mão de pilão, pesada, sólida, uma extensão de seu braço cansado. O golpe o atingiu no ombro, esmagando músculo e osso. O feitor cambaleou para trás, derrubando prateleiras de temperos. Pimenta, cominho e urucum explodiram no ar, criando uma nuvem vermelha e picante que ardia nos olhos e na garganta.

Mas ele não parou. A droga no sangue impedia que ele sentisse a dor real. Ele rastejava em direção a ela, babando, murmurando nomes de escravos que ele havia matado anos antes. Ele acreditava que Maura era a encarnação de suas vítimas, voltando para arrastá-lo. “Não olhe para trás”, ordenou ela. A voz rouca.

Eles pularam sobre o corpo contorcido do homem que os aterrorizou por anos. Ao cruzarem a soleira da porta, o ar frio da noite bateu em seus rostos. Mas a liberdade ainda era uma ilusão distante. O lado de fora estava um caos. O barulho da casa grande havia acordado o engenho inteiro. Cães latiam furiosamente nos canis.

Tochas começavam a ser acesas perto das casas dos colonos. A escuridão, que deveria ser aliada, agora estava pontilhada de luzes inimigas. Eles precisavam chegar ao canavial. O mar verde de cana de açúcar era alto o suficiente para escondê-los até a mata fechada. Mas entre a cozinha e o canavial havia um espaço aberto de terra batida.

50 m de exposição total, 50 m de risco de vida. Ela tocou o livro Caixa e as cartas de alforria sob a roupa. Aquilo pesava mais que chumbo. Se fossem pegos com aqueles papéis, não haveria julgamento. Seriam executados ali mesmo no tronco, como exemplo. O roubo da propriedade do Senhor era o pecado capital daquele sistema.

De repente, a varanda se iluminou. O coronel Inácio, despido da cintura para cima, segurando um candelabro e o punhal, surgiu gritando para o pátio. Ele via exércitos imaginários invadindo suas terras. “Fogo, atirem neles. Eles estão nas árvores”, berrou ele, a voz distorcida pelo pânico químico. A confusão dos guardas foi a chance de Maura.

Enquanto os homens armados corriam para acudir o coronel enlouquecido, deixando seus postos, ela segurou a mão de Bento e correu. Eles dispararam para o aberto, pés descalços batendo na terra dura. Cada passo parecia durar uma eternidade. O vento unia nos ouvidos. Bento tropeçou, quase caiu, mas Maura o ergueu sem parar de correr.

Eles alcançaram a borda do canavial. As folhas afiadas da cana cortaram seus braços, mas a dor era irrelevante. Eles estavam dentro. Eles pararam para respirar, agachados na terra úmida. O cheiro doce da cana misturava-se ao cheiro acre do suor. Maura achou que tinham conseguido. O plano funcionara, o veneno desmantelara a segurança, mas ela subestimou um detalhe crucial. O sino.

Alguém havia tocado o sino de alarme. Não o toque de missa, nem o de recolher. Era o toque rápido, urgente, de fuga ou incêndio. O som que convocava não apenas os guardas da fazenda, mas os capitães do mato de toda a região. O sino transformava a fuga em caçada. Em minutos, homens montados a cavalo com cães farejadores treinados para sentir o cheiro de escravos fugitivos estariam cercando o perímetro.

A vantagem do tempo havia evaporado. “Não chore”, ela sussurrou, limpando o rosto dele com a mão suja de fuligem. “Nós não vamos voltar nunca mais”. Ela sabia que a mata era perigosa, cheia de onças e cobras, mas nada na natureza era tão cruel quanto o homem branco que ela deixara para trás. Eles voltaram a se mover, agora rastejando para não balançar a cana.

Mas o destino pregou uma peça final naquela noite. Enquanto avançavam na escuridão, Maura sentiu o chão desaparecer sob. Eles rolaram barranco abaixo, batendo em raízes e pedras, até pararem bruscamente na margem de um riacho barrento. Machucados, atordoados, tentaram se orientar. Foi quando viram. Não era um guarda do engenho. Não usava uniforme.

Usava um chapéu de couro de abas largas e tinha uma carabina atravessada nas costas. Ele estava parado, imóvel, olhando diretamente para onde eles haviam caído. Era o capitão do mato mais temido da comarca, um homem que conhecia a floresta melhor que a própria Maura. Ele não estava ali por acaso.

Ele estava esperando como se soubesse exatamente onde a presa iria cair. Maura virou-se lentamente. Atrás dela, saindo da água escura do riacho, não havia liberdade. Havia o brilho de olhos amarelos, cães. E eles não estavam latindo, estavam rosnando baixo, prontos para o ataque. A armadilha estava fechada e a noite ainda estava longe de terminar.

O estrondo do tiro não trouxe a morte, mas paralisou o tempo. A bala não foi disparada para matar. Foi um aviso, uma linha traçada no chão que gritava: “Fim da linha!” O capitão do mato baixou a arma lentamente, o cheiro acre de pólvora queimada, misturando-se a neblina fria que subia do riacho. Ele não precisava correr.

Sabia que uma mulher e uma criança, descalços e feridos, não iriam longe contra um homem armado e cães treinados para rasgar carne. Ele caminhou até a margem, as botas de couro afundando no barro mole, olhando para Maura com o desprezo de quem cumpre uma tarefa burocrática. O menino vale 10 contos de réis”, disse o homem. A voz rouca pelo fumo.

“Você, negra, vale o exemplo no tronco.” Ele estendeu a mão calejada, esperando a rendição. Para ele, a matemática era simples. Força bruta vence desespero. Sempre venceu. Mas Maura não ofereceu os pulsos para as cordas. Ela ergueu o livro caixa roubado. A capa de couro estava úmida, mas o conteúdo era dinamite pura.

Ela sabia quem era aquele homem, um mestiço pobre, explorado pelo coronel tanto quanto ela, pago com migalhas para caçar seus iguais. “O coronel acabou”, disse Maura a voz firme, cortando o som da água corrente. Lá em cima, a casa grande virou um hospício. Ele confessou tudo, as mortes, os roubos, as traições. Ela deu um passo à frente, desafiando a lógica da hierarquia.

Este livro é a prova. Se você nos levar de volta, vai entregar isso para a polícia ou vai afundar junto com um patrão louco que já não tem poder? A dúvida é uma semente poderosa. O capitão ouvia os gritos distantes, o sino tocando sem ritmo, o caos que emanava da propriedade. Ele sabia que Inácio era um homem marcado.

Se o coronel caísse, quem pagaria o soldo dele? Quem garantiria sua proteção? A lealdade comprada tem prazo de validade curto. O silêncio entre os dois durou o tempo de uma vida. O homem pesou o ouro prometido contra a ruína iminente. Ele olhou nos olhos de Maura e viu algo que o assustou mais do que qualquer fantasma.

Viu a certeza absoluta de quem não tem nada a perder. Suma ele grunhiu sem olhar para trás. Se eu ver rastro de vocês quando o sol nascer, eu atiro para matar. Ele deu um assubio curto. Os cães obedientes recuaram. O caçador escolheu não ver a presa. Naquela noite, a desordem do coronel comprou a misericórdia do capitão.

Eles não esperaram uma segunda ordem. Atravessaram a água escura, lutando contra a correnteza, e desapareceram na muralha de árvores da outra margem. A mata atlântica, antes uma barreira hostil, abriu-se como um útero protetor. Eles eram sombras agora. E sombras não podem ser acorrentadas. Quando amanhã chegou, o cenário na Casa Grande era de ressaca e ruína total.

O banquete luxuoso havia se transformado em um chiqueiro. Cadeiras quebradas, cortinas rasgadas, manchas de vinho e vômito no chão de madeira nobre. O império de Inácio havia desmoronado em menos de 12 horas. O coronel foi encontrado encolhido debaixo da mesa de jantar, chorando como uma criança, a mente fraturada permanentemente pela atropina.

As confissões gritadas na noite anterior não foram esquecidas. Os convidados, recuperando a sanidade dolorosamente, tornaram-se as principais testemunhas de acusação para salvar a própria pele. A polícia chegou ao meio-dia, não para prender escravos fugitivos, mas para investigar os crimes revelados pelo delírio.

O livro Caixa nunca foi encontrado. As cartas de alforria também sumiram. Sem os registros de propriedade e com a confissão pública, a legitimidade da posse de dezenas de cativos foi questionada judicialmente nos meses seguintes. Ninguém sabia onde estava a cozinheira. As buscas foram feitas, mas sem o empenho de antes. Dizia-se na vila que ela havia voado ou que tinha pacto com as forças da mata.

Lendas crescem onde a verdade se esconde, mas a realidade era mais simples e muito mais poderosa. Maura não usou feitiçaria. usou botânica, usou a arrogância do inimigo contra ele mesmo. No fundo do taxo, restou apenas aquela semente minúscula, a assinatura silenciosa de uma mulher que serviu a justiça fria em prato quente.

A trombeteira não foi a arma do crime, foi a chave da cela. Anos depois, registros em uma comunidade quilombola distante mencionariam uma mulher sábia que conhecia os segredos das plantas e um jovem que aprendeu a ler e escrever, tornando-se uma voz contra a escravidão na província. O coronel Inácio morreu num sanatório esquecido, gritando contra fantasmas que só ele via.

A justiça dos homens falha, é lenta e muitas vezes corrupta. Mas a justiça da natureza quando guiada por uma mãe desesperada é implacável. Maura provou que no tabuleiro do poder, até o peão mais humilde pode derrubar o rei se souber qual veneno servir no jantar. Essa história foi apagada dos livros oficiais, mas sobreviveu na memória oral de quem resistiu.

Se você sentiu o peso dessa injustiça e a força dessa vingança, inscreva-se no canal agora. Deixe sua nota de z0 a 10 nos comentários. Maura foi uma vilã ou uma heroína?